思路客

第一章（第6页）

风变得柔和，星星开始露出来。我们谁也没说话，但都知道，这一夜之后，一切都不会再一样了。

而那道坍塌的崖口下，那个倒在电台小屋门前的男人，再也没有醒来。

7

归途未了

凌晨五点，第一道曙光穿过林缝时，我醒了。

不是被惊醒，而是身体本能地察觉到了某种结束感。火堆只剩余烬，狗还睡着，辛越靠着背包坐着，手臂横在膝上，头歪着，像是半梦半醒之间。

他睁开眼，嗓子沙哑得只剩气音：我们活下来了。

我没有说话，只是点了点头。我们都知道，这场求生已经到了尾声，可那种从骨头缝里爬出来的寒意，并不会因为天亮而自动褪去。

七点整，信号接收器再次亮起绿灯。一架军用无人机掠过山头，机身闪过一道红光，随后盘旋两圈离去。

半小时后，一阵远远的螺旋桨声划破山谷。那是我们这七天里第一次听见真正来自文明的声音。它不属于风，不属于鸟，也不属于潜伏在林中那些永远不会被记录的幽影。

直升机在清理出的一块山脊平台降落，两名身穿伪装服的搜救人员下机后第一时间举起了摄像设备。他们没问太多问题，只确认了身份，检查了伤情，把我们安置进后舱。

狗没被拒绝。我坚持带它上机的时候，其中一人犹豫了一下，最终还是点了头。他说，这地方已经出事了，我们不多一个目击者。

机舱内，空气干净得像另一个世界。

他们给了我一瓶矿泉水，我拧开瓶盖时，才发现自己的指甲缝还嵌着泥，掌心上那道旧伤已经结痂泛白，刀口还残留着干硬的血迹。

辛越裹着毯子靠在另一边，眼神空洞地望着舱壁。我们谁也没提那个男人，那个倒在电台门前的执行者。他的名字，身份，过往，都没有人问，我们也没有义务说。

这一切在升空的那一刻，就开始被新鲜的风迅速吹散。

返程途中，无人说话。窗外的森林在我们脚下慢慢缩小，密集的树冠被清晨的阳光染上一层薄金。那些藏着死亡、谎言和真相的枝丛，已经再无法触碰我们。

但我知道，它们不会忘。

三天后，我坐在省城一家医院的康复病房，接受一位女警官的讯问。她态度平和，话语中没有压迫，但我能感觉到，她代表的系统，并不想让我把太多东西说出来。

我没有提笔记本，没有提陷阱、没有提那场夜战。

我只是递过去一个U盘，里面是辛越留下的电台频率日志、我拍下的陷坑图像和伤痕录音。

她看了一眼，没有立刻接，而是轻声问：你确定，要这样交出去

我没有回答，只是把U盘放在桌上，然后起身走出了病房。

离开医院的那天，下着小雨，地上浮着积水，天灰得像滤镜蒙了一层铅。狗乖乖跟在我身后，它的伤已经痊愈，动作利落，目光却仍旧保持着某种戒备。

辛越没有留下来。他选择去了北方，说想重新开始。我没劝他，也没留他。他只是握着我的手说了一句：我们还活着，这已经够了。

我站在街头望着灯红酒绿的人群，那些从便利店出来的学生，那些低头刷手机的上班族，那些脚步匆匆的外卖骑手，他们都不会知道，在离他们不到两千公里的山里，有人在用血和泥做了一场真实的生存演习。

有些事情，没有人记录，就当它没发生。

三个月后，我做了一个决定，把那本速写本和辛越的日志，一并交给了一家专门做纪录片的媒体。他们在初步审核后沉默了两个星期，最后回复我——内容极具冲击力，但存在无法验证部分，建议配合采访后再行判断是否播出。

我知道这意味着什么。

我没再追问，也没催促。我只是把那本速写本送去扫描，封皮页下，原本属于摄影日记的第一页上，我写了一行字：

这不是冒险故事，也不是事故记录，这是一段被视为‘可控失败’的现实。

他们没有回我。

但有一天清晨，我打开手机，在社交平台上看到一个新话题悄悄升起，名为：无人区七日。

没有大V转发，没有热搜推送，只有一群素未谋面的网友在讨论如果你也在山里，只能带一样东西，你会选什么

有人说打火机，有人说水，有人说伙伴。

我点了点赞，然后放下手机，抬头看向窗外。阳光洒在街角，一辆狗粮车停在路边，那只灰狗正站在玻璃窗前，舔着自己的鼻尖，神情淡然。

我忽然意识到，它可能是我们当中，唯一一个没有恨意活下来的存在。

这段经历没有写进新闻，也没有登上头条。但有一天，它可能会被拍成一个被修饰过的故事，用演员重演我们的恐惧、挣扎与幸运，成为某个平台里的本故事纯属虚构。

也许我会看，也许我不会。

但我知道，那把折断的刀，如今已经被我铸进了摄影机的镜头圈里。

每当我按下快门，我都会记得：

那年夏天，在东岭无人区，我靠它，从一片死地里，拍回了一个还没被删掉的世界。